那做了一下午的毛笔,跌落在了地上。
宫溪山看着自己颤抖不止的右手,眉头紧皱。
秦不闻沉声询问:“怎么了?是不是昨天受伤了?右手很痛吗?”
宫溪山抿唇。
额角有汗水沁出,宫溪山呼吸微乱,脸色苍白。
他有些自嘲地轻笑一声,想要遮掩住眸中的失落。
“我果然,还是不喜欢京城。”
“宫——”
秦不闻还想再问些什么,宫溪山没有理会,转身离开。
看着宫溪山离开的背影,许久,秦不闻转身低头,又看向那幅未完成的画作。
那松木枝干曲折,在整幅画的衬托下,更加扎眼难看,不成风骨。
只是一笔。
这幅画便毁在了这一笔上。
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是夜。
哄着小鱼睡下后,秦不闻推开屋门,便看到了坐在房前,仰头看天的宫溪山。
“想什么呢?”
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